Poems

Этот запах кленовой смолы, эта млечная речь!

По школярски лопочет листвы безымянной орава.

Чем поможешь, мой Боже, несносное древо сберечь,

Утонувшее в белых снегах с головой кучерявой?

Я не знаю куда мои корни ведут. На Восток?

Там оливы растут. Здесь – душевная боль и тревога.

Время рушит листву и уносит ее в водосток, -

Это самая верная, слишком прямая дорога.

Как накажешь, мой Боже, взыскав по таланту?

И впредь

С нашей братии дикорастущей Ты спросишь,

И ныне.
Знаю, будет честней и достойнее так же сгореть,

Как смоковница древняя в неплодородной пустыне...

Потому и пишу, и спешу запечатать письмо.

Если я столь бесплодна, что участи лучшей не стою,

Пусть заместо меня, отрицаньем природы самой,

В этой снежной равнине останется место пустое.

Март 1996 (?)