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Er

Оригинал

Wenn ihn noch jemand brauchen würd, den Alten
und Kränkelnden, fänd sicher er Gefallen
an dieser Botschaft, die ihn grad erreicht,
oder auch endlich an sich selbst vielleicht.

Den Regen unterbrach ein Rest von Sommer.
Im Umschlag war ein Teil nur angekommen,
da war die letzte Seite nur, nicht mehr –
der Brief durchnässt, gequollen das Kuvert.

Mit spitzen Fingern und die Stirn in Falten,
mag er, was vom Geschriebnen blieb, nur halten;
ein Bogen hatte, fleckig und verklebt,
durch Zufall die Zerstörung überlebt –

acht Zeilen, welchen Inhalts, nicht zu sagen.
Versuch, die Abrechnung noch zu vertagen,
oder zu leugnen, dass es Schuld auch gibt...
Unlesbar, unterm Datum, stand ein „lieb“.

Und weiter zur Gesundheit ein paar Floskeln,
auf die zu antworten, nicht einen Muskel
verziehend im Gesicht, er log: „Geht klar“,
er, dessen Lebensspanne ausgeschritten war.

Hier in dem Nest – es ist ihm Heimat auch –,
umwabert von vergangner Lüste Rauch,
hört er dem Schrei der zieh’nden Vögel zu,
vertreibt die Zeit sich und hat seine Ruh.

Allseits vergessen, aber sieggewohnt,
und mit der letzten Auszeichnung belohnt,
nicht der erhofften (die es selten gibt),
doch der, die ihm von alter Liebe blieb.

16. Oktober 1999

Übersetzung aus Russisch von Erich Ahrndt